Вторая книга подходит к концу, а я так и не нашла. Все те же возвращения назад на страницу с мыслями "аа, так это была драма!", все те же обстоятельные описания надрывных подростковых страданий - таким языком, что я над ними засыпаю. Мозг отключается на середине страницы и перестаешь воспринимать текст, как целую картину, он рассыпается на слова, и каждое пролетает над поверхностью сознания, как мыльный пузырь. Не смешно, не противно, не интересно. Вообще никак.
Я уже сама не понимаю, зачем дочитываю. Из желания закончить начатое, видимо.